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já nem consigo sentir o ar nos pulmões. é como se a única forma de sentir algo além da inércia fosse pelo chicote. pelas chamas do castigo, da saudade eloquente, dessa loucura tão masoquista, do sadismo selvagem que a Terra tem em nos queimar... a dor só acaba no lamento da cova, na solidão tão sentida mesmo no meio de tantos vermes ou no delírio vampírico escravizado e fraco é o sangue que corre é a veia que salta.